Der durchFeuchtete Knebel der Geschichte, wann wird er herausgezogen?
Stolz im Elysium, der als erster ein A ritzte.
Die Nacht wirft Blasen an der OberFläche.
Wir Barbaren durchZiehen die Landschaft mit HochspannungsLeitungen, WindRädern
und AutoBahnen.
Musik, die man auch sehen und riechen kann?
Ein heutiger Prophet hat keinen Bart, damit man nicht bei seinem Barte
schwören kann.
Aufgezeichnete FernsehShows, diese ParallelWelt, in die Telenauten reisen.
Nie habe ich sie gefunden, die KortisonPumpe, und doch sagt man: „... und
dann haben sie mich mit Kortison vollgepumpt“.
Wir werden zu Menschen aus Glas, nur das Blut wird undurchDringbar bleiben.
Om manitu padme hum.
Wann beginnt noch mal die TreibJagd auf die Jäger?
Wieder Zeit für „... und auf den Fluren lass die Winde los“.
Was zweifellos gesagt werden muss, wenn es einen blindlings hinschlägt.
Die Oblate beim AbendMahl mit KnochenMehl, der Wein mit Blut gemischt.
Wie lange noch identifiziert man Dich an Name, Land, Ortschaft, Straße,
HausNummer? Wann sind wir alle Nummern?
Kristalle, nicht Haeckel oder Bölsche, sondern Trakl als Maß nehmen. Oder Stifter.
Man liegt im Leben immer hart daneben.
Der süßliche Geruch von feuchtem Laub, die Dekadenz des Vergehens.
Bekenne dir selbst - nicht von Thales von Milet.
Die Ära mit den BlockFlöten unterm WeihnachtsBaum ist nun auch vorbei.
"die Verwüstung der Sinne im" vertwitterten "Kopf".
Silben, Silber, Silhouetten - chaotisch assonierend, verendend.
Wieder die Zeit, in der so manche junge Dame scharwenzelt.
In manchen Wintern gestattete man dem Scheitan Ausgang.
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